Лесной фронт. Благими намерениями... - Страница 98

Как я появился дома, как объяснялся с родными - оказывается, отсутствовал я всего лишь три дня - это дело сугубо личное, и никого не касается. Когда все разборы закончились, я, первым делом отоспавшись, залез в интернет и перечитал краткую историю Великой Отечественной Войны. Мы победили. Но, победили на восемь месяцев позже, чем в той истории, которую я помню. Победили на сотни тысяч, а может и - миллионы жизней позже. Когда все пошло не так? Если не считать моего появления, оставшегося историей практически незамеченным (несколько упоминаний об отряде Алексея Найденова, убившего первого рейхскомиссара Украины Эриха Коха, я все же нашел), то отличия начались с Курской дуги. Не зря... Ой, не зря я видел тот сон! Только, это был не сон. Это я видел, как изменялось само время. В общем, контрудар немцев под Курском оказался неожиданностью для Красной армии. Точнее, даже не неожиданностью. Советское командование ожидало удара немцев, но... Наступление ожидалось немножко не в том месте, где оно произошло на самом деле. До последнего момента в Ставке велись споры об этом. Были и правильные точки зрения, но однозначного подтверждения, а следовательно - и поддержки, они не получили. В результате, немцам удалось прорвать фронт и, организовав небольшой котел, снова прорваться на восток. Недалеко. Километров двести-триста, но и этого оказалось достаточно. Достаточно для того, чтобы задержать Красную армию. Достаточно для того, чтобы еще сильнее укрепить оборону, в том числе - и на правом берегу Днепра. Сколько жизней потребовалось, чтобы преодолеть последствия моего вмешательства - я старался об этом не думать. Иначе, можно сойти с ума. Я действовал по обстоятельствам. Я воевал и не прятался за спины других. Делал, что мог... Я убил палача, загубившего тысячи невинных жизней. Того, кто должен был загубить еще тысячи. Точка.

В моей жизни, несмотря на все изменения истории, практически ничего не изменилось. Те же родители, та же квартира, та же работа... Только исчез один из моих друзей, и никто не помнил о нем. Никто вообще не знал о его существовании. Зато, появились два новых друга... Вот и все перемены в моей жизни. Внешние перемены. А внутренние... Это - слишком личное.

****

Несмотря на то, что 'новый', как я его называю, День Победы празднуется восемнадцатого января, девятое мая все равно осталось для меня праздником. Точнее, не праздником, а днем памяти. Я никому ничего не говорил об этом. Кому рассказать о всем произошедшем - решат, что совсем свихнулся. Нет, я просто взял на неделю отпуск и поехал в Ровно.

Не задерживаясь в городе, я сел на маршрутку и отправился в те места, где побывал семьдесят лет назад. Поля, проселки... Мост на том самом месте, где когда-то, в сорок первом, мы устроили взрыв... Леска, в котором мы останавливались перед нападением на этот мост, уже нет. Нет и хутора Ежи Копченко. По разбитому проселку вхожу в Сенное. Давно уж нет той бабушки, которой я тогда нахамил, а чувство вины, несмотря на то, что успел извиниться, осталось. Впрочем, это село имеет очень мало общего с тем, которое я помню. Дома другие, люди другие... Где-то здесь мы столкнулись с эсэсовцами, и где-то здесь мы потеряли Семена и Филиппа. Дальше в лес. Господи, как замусорено все! Почему-то глаз режут именно эти бутылки, банки, всякий мусор, разбросанный по обочине. Глупо, но такое у меня чувство.

На то место, где был наш последний лагерь, в который я так и не вернулся после неудачной атаки на железнодорожную станцию, я вышел уже к вечеру. Места вроде те, а вроде и нет. Следов лагеря, конечно, не сохранилось. Мы ведь даже не успели вырыть землянки. Я хожу туда-сюда и вспоминаю. Здесь был лазарет... А тут сидел Митрофаныч... Лица... Лица... Воспоминания... Как же все изменилось! Как же все похоже на то, что было тогда!

Перед самой темнотой я решил развести костер. Май, но ночью еще холодно. Палатку я решил не ставить. Все равно сомневаюсь, что удастся заснуть. Достал лопатку и принялся копать ямку для костра. На втором копке штык лопаты уперся во что-то. Что-то маленькое... Вывернув землю, я чуть пошарил рукой и принялся разглядывать потемневшую гильзу. 'Мосинка'. Кто сделал это выстрел? Селиванов? Антон? Может - сам Митрофаныч? Или кто-то еще, кого я так и не успел узнать? А может быть, эта гильза принадлежала одному из полицаев, участвовавших в нападении на лагерь?..

- Доброго здоровья, сынку. - услышал я сзади сухой старческий голос. - Ты чого тут?

Вздрогнув от неожиданности, я обернулся. Позади стоит высокий, худой, но еще крепкий дед. Одет он в старые брюки и синюю, дешевую клетчатую рубаху. Из-под густых, седых бровей меня буравит настороженный взгляд. Когда я обернулся, мне показалось, что дед тоже вздрогнул и принялся пристально в меня всматриваться. Это длилось буквально секунду, а потом он покачал головой, словно отметая какую-то мысль.

- Добрый вечер. - поздоровался я, поднимаясь. - Турист я. Решил, вот, заночевать...

- Аааа... - протянул дед. - А я думав, шо ты одын з тых... як их... чорных архэологив.

- Да, нет... - я пожал плечами. - Просто остановился здесь наночь. Под костер ямку копаю.

- Казымыр Ежэвыч. - дед подошел ко мне и протянул руку.

Я вздрогнул. Казимир Ежевич? Казик??? Гильза выпала из моих пальцев и снова упала в ямку, в которой она пролежала семьдесят лет. Я смотрю на старика и, сквозь его сморщенное лицо, все четче проступает другое - детское, чуть шаловливое лицо пацаненка Казика. Опомнился я только от того, что Казик... Нет! Казимир Ежевич нахмурился, продолжая стоять с протянутой рукой.